暮春的雨总带着绒雾，我站在老房子的檐下，看父亲的背影在田埂上渐成墨点。他裤脚沾着新泥，竹篓里的豆种晃出细碎声响，像极了多年前那个清晨——我趴在他背上穿过雾霭，听他肩头的犁铧切开晨露，惊飞了藏在稻叶里的（试读）...
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