古渡口的青石阶沁着千年水汽，踩上去总让人想起母亲临终前潮湿的掌心。第七级台阶的凹痕里积着昨夜的雨，倒映出的云絮如碎裂的棉絮。我蹲下身，指尖触到石缝里一截生锈的船钉。三十年前那个黄昏，父亲攥着同样的铁钉（试读）...
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