近几日，母亲收拾老屋，翻出一只葫芦瓢。
那瓢已有些年头，不好看，甚至有些笨拙。颜色是久经岁月摩挲后的暗黄，像老僧的袈裟，又像被夕光浸透的旧纸。瓢身带着细微的磨砺过的凹凸。我的手指触到它时，心里微微一动—（试读）...
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