妈妈的手稿
过于晚了，你成为诗人的时刻。
餐桌上，一只皎洁的白蜡烛托起凝固的词语，还未出口的话变成油脂滴下。
你咀嚼着粮食和忧郁多汁的蔬菜，白瓷盘里装满与诗无关的生活，而你正迟钝地切割。
那双常年在厨房劳（试读）...
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