傍晚的汾河总是湿漉漉的。暮色像浸了水的宣纸,在晋阳桥的青石栏杆上洇出深浅不一的斑痕。我数着桥面上被岁月啃噬出的坑洼,忽然想起卞之琳的诗句。我想,此刻我站在桥头看云,是否也成了别人手机镜头里的风景?
这座(试读)...