傍晚的汾河总是湿漉漉的。暮色像浸了水的宣纸，在晋阳桥的青石栏杆上洇出深浅不一的斑痕。我数着桥面上被岁月啃噬出的坑洼，忽然想起卞之琳的诗句。我想，此刻我站在桥头看云，是否也成了别人手机镜头里的风景？
这座（试读）...
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